Стихи по средам

__________________________

Николай Некрасов

Зине

Ты еще на жизнь имеешь право,
Быстро я иду к закату дней.
Я умру — моя померкнет слава,
Не дивись — и не тужи о ней!

Знай, дитя: ей долгим, ярким светом
Не гореть на имени моем:
Мне борьба мешала быть поэтом,
Песни мне мешали быть бойцом.

Кто, служа великим целям века,
Жизнь свою всецело отдает
На борьбу за брата-человека,
Только тот себя переживет.

 

Олег Юрков

Некрасовские женщины

Некрасовские женщины, вы живы,
готовые на раут и на суд.
Не ищите награды и наживы.
В Сибирь вас кони хмурые несут.

В острогах, в казематах вы как дома,
в гостиных, где не смолк ещё рояль,
где со стены глядящая Мадонна
улыбку грустно прячет под вуаль.

А вы смелы и женственно прекрасны,
вы - совесть поколенья своего.
И жертвенность, и муки не напрасны.
Одна за всех, одна - за одного!

Некрасовские женщины, я с вами!
Скрывает ваши плечи море ржи.
Не отпирайтесь, вы меня позвали,
у нас - одни и те же рубежи.

Ещё крепка крестьянская осанка,
на пастбищах ещё звенит бидон.
Остановите гусеницы танка,
войдите в задымлённый Белый дом!


 

юрков.jpg

Геннадий Булин

Булин.jpg

Некстати

"Как будто всё это картонное было,
Как будто бы в детский театр я попал!"

"А мне на Олимп бы с кровати подняться,
Да только печально, что слюни текут..."


Теперь нам пора возвратиться к святому началу.
Студено в лесу, я немного сегодня продрог.
И лыжи скрипят, ну и пройдено ныне немало -
Тропинок, следов и забытых навеки дорог.

Картинка нам с детства до слёз виртуальных знакома.
Устали кусты от прозрачного зимнего сна.
Придут на заре лесорубы, деревья растащат по кронам,
Поднимется скоро, тряся шевелюрой, весна.

Под пение ветра тогда, на прекрасных ласкающих водах,
Отпляшет последний гопак незабвенный сатир.
Мы молча отчалим в пространство домов незнакомых,
Уткнёмся в дизайны печально-убогих квартир.

Придётся нам глупо болтать и считать чьи-то квоты,
Топтать своим задом диваны, стульчак и кровать.
Мы будем немного грустить, улетать и ходить на работу,
А также, в обнимку с минутами есть и дремать...

Вступление в пьесу - лишь только набор декораций.
На дальней стене отражается плазменный лёд.
Я строфы придумал, а впрочем, не нужно стараться,
Ведь главный редактор опять этот стих развернёт.

Мечты нам в морозной тиши только лишь прокричали.
Вершитель промолвит, тревожно тряся сургучом:
- О чём ты писал? Там о смерти, любви и печали?
- Да, в общем, - отвечу я честно, - вообще ни о чём.

Древнейшие тучи ползут косогором, за лесом.
Слегка разжимается ветренно прожитый срок.
Под гримом проходят актёры,
- А что тут за пьеса?
- Сегодня поставлен совсем невменяемый doc.

На сцене темнеет, свет подан горящими плошками.
Вот действие третье, теперь мизансцена в стихах.
Жаль только, что строчки покажутся зрителю пошлыми...
Забвенье прошло, и уже приближается страх...

*
А много ещё на Руси есть непуганых асов?
Их рифмы когда-нибудь лягут под взмах топора.
Тут в постмодернизм, абсолютно некстати, засунут Некрасов.
Пусть асы знамёна поднимут.
Им наше "УРА"!

МЫ1.jpg

Иван Карасёв

Ю_ШУТОВА

ИГРЫ СО СЛОВАМИ И СМЫСЛАМИ