Любовь Хомутова

   Поэт года по версии жюри фестиваля "Поэтфест". Победитель онлайн-конкурса проекта "Битва Неизвестного Поэта". Участник ряда литературных тусовок Петербурга. Автор журнала "Рог Борея".

***
На поле выйдешь, а в поле - цветы и травы,
Их треплет ветер, пытаясь запутать в косы.
Стоишь без кепки спокойно и величаво,
В трусах да майке, а может быть даже босый.

Вокруг природа, дурная до обновлений,
Такое солнце фигачит - ходи да жмурься,
Шальной кузнечик стирает до дыр колени,
В пыльце летунья себе насосет ресурсы.

На что и лето? Да чтобы, ничуть не медля,
Из каждой щели безбожная радость перла.
А в небе птицы рисуют, рисуют петли,
Все туже, туже худое сжимая горло.
 

***

птица обнимает небо
скользит в голубом море
взбивает плавниками облака
разбрызгивает дождь

стать бы такой же невесомой

и потерять мечту
в банальной среде обитания


 

***
Обратно на корабль – отгрохал бал музЫкой,
Проглотит светский блеск голодный водосток.
К двенадцати часам селянкой полудикой
Обязана попасть в привычный закуток.

Еще тревожат кровь финальные аккорды,
Тем тяжелей назад принять пути своя.
Под кожей занялись огнем шнуры Бикфорда,
В надежде отпустить разбуженное Я.

***
Домик в косматом лесу, непременно в нем
Каждый прохожий был встречен и обогрет,
В каждого доброе слово текло ручьем,
Сверху ложился улыбки уютный плед.

Радостью полнился с крыши и до основ,
Горя не ведал, не помнил людских обид.
Только зачем-то в лесу наломали дров,
Слово за словом… И вот уже дом горит.

Волнами судорог выбиты окна, весь
Пламенем вылизан до черна изнутри
Домик, в котором теперь ни прилечь, ни сесть…
Вряд ли помогут 02, 01, 03…

Крыша развеяна, стены пойдут на слом,
Травы закроют зеленым бинтом ожог.
Между деревьев останется лишь фантом
Дома, который себя уберечь не смог…
 

***

​

Под звуки годами заезженных треков
Сезонных напевов, звучащих надсадно,
Сложился набор из незримых молекул
В болезненно-хрупкую видимость сада;

Цветущего сада, покрытого пеной,
А может цветными клубами тумана,
Что виснет на твердых частицах Вселенной
Торчащих разлаписто и деревянно.

Войдешь под покров ли, под полог, под сень ли
Из брызг ароматоточивых соцветий,
Но радости вместо приходит сомненье:
А может быть сада, действительно нет, и

Отсутствует разница между набором
Несложных частиц человека и прочих
Цветуще-поющих в реальности спорной.
Нейронные импульсы рассредоточив,

Осилить пытаешься странности связей;
Возможно, - секрет до поры не разгадан, -
Мы просто проекция чьих-то фантазий
В короткий момент мимолетного взгляда.

***
Никто никому ничего не должен.
Случайная встреча не значит - близость.
Умом понимаю, но всё же, всё же
Готова сорваться на эту низость.

И снова звонить и лишать покоя,
Себя предлагать, не даваясь в руки,

Мечтою маня, что сойдутся двое,
Когда отыграют дневные звуки.

Привычно глаза опуская долу,
В семейной ладье протаранить днище
В надежде, что ОН за моим подолом
Пойдёт, как за хлебом последний нищий.

Минутная блажь... Выражаясь грубо,
Пускай называют бесстыжей стервой,
Но лишь бы узнать, как целует в губы
Такой недоступный - и самый первый.

***
Не стих, не знаю,
Не верлибр, не-до-верлибр.
Мозаика ощущений
В процессе изсебятины.

В нервном потоке фасованного сознания
Перемещаюсь, почти не двигаясь;

Смачно плюет магнитола жевачкой попсы,
Лишая возможности думать;

Через стекло наблюдаю
Неба фарфорового скалодром,
Глазами хватаюсь за мелкие выступы звезд и –
Соскальзываю,
Соскальзываю...

Дальний и чуждый свет агрессивно настроенной Встречной полосы
Слепит, пытаясь застать врасплох,
Будто ведет допрос с пристрастием:
"Куда и зачем ты хочешь/не хочешь добраться на?"

В то место, где буду в трансе,
Но не будет сил открыть портал с надписью "выход".

Правая полоса разнонаправленной трассы
С ликами вождей
Бодро уносит вперед
К новым свершениям октября.

И лишь кривая ухмылка звезды
Подтверждает тот факт,
Что я – определенно – "попала".



 

***
Хорошо, когда есть за спиной озорной пропеллер,
Вдавишь кнопку в пупок – и ай-да загребать просторы!
Он, конечно, надежней, чем хрящики, кости, перья,
Ты летаешь такой креативный, техничный, скорый.
Нет нужды ожидать нисхождения вдохновенья,
Что лицом повернется, а может интимной частью.
Для моторчика надо всего лишь кило варенья,
Чтобы в небо рвануть, расширяя границы счастья.
Винт размашисто месит прослойку воздушной сферы.
Виражей навернешь, так что встанет прическа дыбом.
Разойдется мотор звероящером древней эры,
Тишину поглощая, как жар ледяную глыбу.
Через край горизонта почти проливаясь звуком,
И почти ухватив за загривок блудливый ветер,
Ненароком к груди разудалой приложишь руку –
Огонек поэтических образов в ней не светит…
Вот ведь! Вроде летишь на единой волне с прогрессом,
А тебя, оптимизму не вняв и поправ усилья,
Вдохновение шлет прогуляться далеким лесом,
Предпочтя тишину и парение вольных крыльев.